Alicia… Yo no sé siquiera qué es el amor. Ojalá de algun modo guardara ese secreto
En los inmensos y extensos archivos de datos que alojo en la sesera… Pero No.
No hay dato alguno sobre el amor; Sobre lo que es, sobre su forma, su fondo, sobre
Cómo afecta o si siempre queda o se queda para siempre, no se si es rubio y lleva zarcillos como una vaca, pero gusta porque tiene los ojos azules como el mar de Cadiz,
O si es moreno, flaco, y no tiene más que una magnífica y poderosa mirada que embruja
A cuantos y cuantas se acercan. No conozco la tendencia sexual del amor, bien podría ser un transexual, y si lo fuera ¿qué sería? ¿Hombre venido a mujer? ¿Mujer venida a menos?, ¿Y si es un hombre afeminado? (he oído que a eso se le parece ciertámente)
¿ Y si es una mujer ruda y dura que engendra hasta en el tono mismo de voz un hombre valiente sexualmente, liberado de capas y chaqués, desnudo para todo, siempre atenta?
Tampoco sabemos en qué rincón del cuerpo se aloja. He leído que al amor le gusta
Pasar de vez en cuando por las entrañas, y sentarse a tamborilear como un segundo
Corazón en el estómago, pero eso solo son puntos estratégicos para el amor sitiante:
Donde se aloja verdaderamente el cuerpo del amor es toda una trama en blanco y negro
De policias horrendos y hermosos galanes, es toda una historia de hambre sin alimentar,
El cuento de la casa de chocolate no guarda ningún secreto más que el Sustitutivo,
En esta historia al final siempre hay sangre o muerte por inanición, traición y vicio.
Hawkins en su silla se plantea: ¿Qué es el amor?. Mientras un avión planea y hace giros
Y se estrella en una casa de madera en Forrest Avenue. Nadie advierte que el amor no
Tiene nada que ver con todo eso. Todos creen que volar es el amor y más bien parece
Que el amor es el estrellarse, y la peor consecuencia el salir superviviente.
Alicia… yo tengo mi teoria. El amor es lo que siempre censuramos. El amor es eso
Que no miramos a los ojos, y ese beso que no damos, ese teléfono que no pedimos
A esa chica rubia que se ha acostado con todo el bar pero probablemente está cansada
Y solo quiere un pecho tránquilo, que le cuente los secretos de la respiración del sueño
Apacible. El amor es la vuelta de la esquina que no llegamos a torcer porque alguien
Nos grita, nos llama, nos cambia de repente y nos desvía del camino, al cabo…
El amor es acabar mintiendo sobre el amor, no saber lo que es y decir sin ningún
Apuro y reiteradamente “el amor es…”, “ el amor es…”, “el amor es…”.
Con esto vuelvo de golpe, Alicia, a la incertidumbre total sobre el amor.
He de confesarte que hay un universo, porque lo sabemos, y que ando,
O que estoy vivo, porque aun puedo escribirte, reconocer sin duda que el mar
Es una maraña de dioses y demonios que bailan bajo la falda de una niña loca…
Pero el amor… ¿Para qué mentir? No le he tenido el gusto aun, pero una vez
Pude distinguirlo… de lejos, y lo tuve entre mis brazos, lejos mía.
Con otro nombre….
Ahora tengo unas cartas sin destino y una nueva con un destino muy obvio,
Tus manos. La nueva es esta y ya la has leído, las cartas sin destino, las del mar,
Las que jamás sabremos de qué hablan si en realidad no existiera el amor,
Te empezarán a llegar pronto, pero necesitaba escribir esta primero.
Gracias Alicia, por prestarme tus ojos.
