INSISTO
Ayer
que no te he sentido
mi asombro hizo descender la luz
con más urgencia
incendiada al instante
con el fuego raro
que acompañó a las sombras
me encontré de súbito
en el fiero regazo
de una noche mordaz
que se supo tan larga
y convirtió
en tentáculos los brazos
que ya no me sostienen,
quedándose mi piel fría
como un lirio
suplicando la lluvia,
y mi boca cerrada a la palabra,
a la palabra que no aprende,
que no aprende y no sabe
sino desdecirse hacia dentro.
Adoracion Ocaña Soto
que no te he sentido
mi asombro hizo descender la luz
con más urgencia
incendiada al instante
con el fuego raro
que acompañó a las sombras
me encontré de súbito
en el fiero regazo
de una noche mordaz
que se supo tan larga
y convirtió
en tentáculos los brazos
que ya no me sostienen,
quedándose mi piel fría
como un lirio
suplicando la lluvia,
y mi boca cerrada a la palabra,
a la palabra que no aprende,
que no aprende y no sabe
sino desdecirse hacia dentro.
Adoracion Ocaña Soto
posted by newpurplepoetry at 4:11 p. m.
8 Comments:
Ay, cabeza
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Jamás abandonaré mis principios,
Tampoco renunciaré a mis finales.
Aunque acuerdo mis bienes con mis males
y de mis buenos actos solo hay ripios,
Escombros, la cochambre. Actos tales
Emergen del fondo del precipicio.
Abismo de ilusión que fue en su inicio
Compuesto por mi azúcar y mis sales.
Mi cuerpo va cantando; masa negra,
¡Oh, negra inmensidad, cabeza mía!,
Te canto esperanzado de que un día
Volverás a ser fuerte en la alegría.
Paciencia, viene el tiempo. Ya me guía
Con lenta intensidad. Y ya me alegra.
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Ya no tengo la fuerza, la fiereza.
La que, cuando fui animal, tenía,
Y solo fui animal cuando la tuve.
Ya no, que amaba el tiempo y era mía.
Que ya he perdido toda esa destreza
Con la que entre mis brazos la sostuve.
Suelo andar por la nieve, sin zapatos,
Y el suelo frío me escarcha cual su ida.
Suelo andar desnudado entre la vida,
Y hacer con mi deseo garabatos.
Grabar con tiza en su pared los datos
Acerca de qué dedo hay en mi herida.
Grabar así su nombre, el homicida.
¡Que sepa que aprendí a sangrar a ratos!
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ENTRELASANGRE
(la palabra adquiere
un segundo significado)
Cabalga emocionado
ENTRELASANGRE
El jinete que no soy.
Entre la sangre
Están mis taquicardias.
Entre la sangre
Goza mi explosión.
Ya me han encajado
El golpe, entre la sangre.
Todo parece blanco
Entre la sangre.
Todo murmura ruido
Entre la sangre.
Mi nervio, entre la sangre,
¡Ay!, azotado.
Entre la sangre
Algo poco habitual,
Entre la sangre
Yaciendo mi conciencia.
¡Ay, se va mi dignidad,
entre la sangre!
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Gecko Traceur
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Gecko de vil color de rojo herida,
Lagarto de piel seca y lengua larga,
Se tuerce hacia mi espalda con su carga.
Reptil, se arrastra, lento por mi vida.
Y entre mi noche, creciéndola, la alarga,
Viscosa, más ahondada y más hendida,
Desliza una canción, mi preferida,
La más triste. La más turbia y amarga.
Una mísera epístola viaja:
Una carta que remite el ultraje:
A mi sufrir que enfunde la navaja,
Y a mi dolor, que cambie ya de traje,
Que hace ya mucho que se abrió la caja
Que ha permitido a este lagarto el viaje.
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No he podido entrar de golpe a la vida.
No he podido abrir la puerta al dolor.
No huyo.
No yo,
Ya no.
Veinticuatro largas veces lo intenté.
Veinticinco… lo estoy intentando.
Tampoco ahora es fácil, lapa el dolor, yo roca.
Tampoco ahora es fácil, amo este de mí, yo esclava.
Cual yo mismo pervierte mi temple.
Cual yo mismo se aferra a lo mismo.
Cómo lo ensucia todo.
Cómo lo impregna todo.
Cómo lo sufro por dentro.
Y qué débil soy ante el, padre ahora,
Y qué frágil soy ante el, que me fecunda.
Y qué inútil el ante mí, siendo tan fuerte:
El dolor no puede abrir la caja de sonrisas.
El dolor no puede abrir los cajones secretos.
O el cajón secreto donde guardo a Merteuil
O El cajón secreto donde guardo al que fui.
Pero el dolor puede hacer acrobacias mortales
Sobre mi alma.
Pero el dolor puede hacer free running
Sobre mi alma.
Y asirse con la fuerza de 35000 puds.
Y asirse con la fuerza que a los rusos.
Los formalistas rusos hacían cosas increíbles
Con la palabra.
Con la palabra
“formalistas” los rusos increíbles hacían cosas.
Lo dije,
Y para dejar de hablar del dolor
Y centrarme en los poemas.
Y para dejar de hablar de los poemas
Y centrarme en el dolor.
Lo digo.
La fortuna es una rueda que gira
Sin piedad contra los hombres,
A nosotros nos tocan los pesares
Que despide con sus giros veloces:
Somos herederos del brío de sus aspas.
Navegamos a la deriva en nuestros cuerpos cansados;
Y no hay rumbo donde el cuerpo decida, ni en muertes,
Ni en fatigas, ni en decesos del alma, ni en depresiones;
El timón es esta rueda, navegante niño que no sabe,
Insensato y dulce buscador del infortunio: ¡Vira!,
No nos dejes morder más el polvo.
No nos dejes morder más.
No nos dejes morder:
Danos más dientes.
Más fuertes,
¡Vira!
La tristeza nunca tuvo remos,
La pesadumbre jamás supo nadar,
La desazón y el abatirse a cada paso
Jamás vinieron solos. Ni desnudos.
Jamás fueron más que aludes asidos
A la rueda de la fortuna; Como nosotros:
Antes niños transportados a hombros
Ahora hombres abatidos, sin ganas,
Sin vida, sin nada más que lágrimas
Amargas.
Nos han pedido que luchemos,
Y el mundo es un arma que nos señala,
Y de pronto, al principio, antes de abrir los ojos,
Ya nos ha encajado el golpe para siempre, entrelasangre.
Ya nos ha inutilizado, nos ha dado un cuerpo. Y no hay escudos,
Más que uno, muy secreto e inaccesible, para los que tratan de pervivir:
Dicen que es el amor. El amor puro.
El amor sin más concesiones, ni iras, ni disputas.
El que yo se que no llega, el que yo se que no existe.
El que no siento por nada, ni por nadie, ni nadie siente
Por mi, ni por nadie, y nada hará que esto cambie porque
Ese amor no es más que una enfermedad que la vida trata, y
El cuerpo, de curar a sí misma; y bien sabe.
El amor, que dicen, yo callaré
El nombre dado, es solo otra pieza más.
No os engañéis, enfermos mentales y carnales,
Es otra mala virtud del arte dañino de la fortuna:
Ella gira y ríe, nosotros víctimas. Todo ocurre y va en el aspa.
-----------------------------------
Aunque el amor sea tanto,
Y aunque ame tanto,
Realmente es nada
Lo que tengo.
Ni el amor tengo
Ni el amor me tiene.
Me tiene la tracción
De la tierra, gran trasatlántico.
Mantiene meciendo a la deriva
Mis huesos, me hace sentir flotando
Sobre un mar de piedra y ciudad.
Siempre viaja precipitado
Hacia las olas muro cuando despierto
Y parezco un prisionero
Barbudo en sus bodegas.
¿Recordaría el mar su azogue
Cuando el muerto haya besado
Su suelo de espuma?
Así no todo sería nadar
A la deriva, por la ciudad,
Para el muerto.
Incautos mirarán y pasarán,
¿Atarán los pescadores al poeta
MUERTO en sus redes?
No. Ya hay mucho gramaje hoy.
Lubina. Dorada. Sardina.
Pez espada.
No habrá lugar en más barcas
Para el homo-poéticus,
Que se hundirá en el asfalto, con el peso
De mil puds, empujando,
Y con amor.
Phrases* *Rimb
*
Siento aversión por sentirme mal
Y es una redundancia dolorosa.
Porque me siento mal dos veces.
*
Primero la pude ver caer al retirar el viejo cartel
Del concurso de poesía. Después la pisé con el pie desnudo.
Dolió.
Es como cuando me atravesó un clavo el pié
Y disfruté llorando
a través del vacío.
*
Los poetas de este siglo están tan absortos
En ser extremadamente algo que acaban siendo
Lo que no son. Por eso cuando los leo y me leo,
Sonrío y maldigo.
*
En los talleres no se fraguan las revoluciones.
*
Todos los poetas son la estirpe de aquel necio
Que ayudó una vez a Dios a portar la cruz.
*
He visto anuncios de detergentes
Increíblemente efectivos.
He visto anuncios de lavadoras
Impecablemente prácticas.
No hay detergente para las bocas de algunos.
Ni lavadora para sus mentes.
*
Lo mejor de los talleres es ser el que los monta
Y se lleva el dinero, ruinmente.
Phrases “2”
*
Los poetas son el animal
Menos indicado para dar consejos.
*
Llevo casi veinticuatro años esperando en este andén,
En mitad de este desierto tan pluscuamperféctamente trágico
Y lleno de estrellas que casi nunca alcanzo a ver.
*
¿Acaso me llamo Helena o alguien me ha visto
sediento de seda?
*
No se si he dicho que este poema
Se titula “me fumo la memoria”
(o tragicomedia de los días sin pan)
___________________
A duras penas me desasosiego,
Me enciendo un cigarrillo, alegro otro,
De pronto viene el verso, lo detengo:
¡Las diez de la mañana no son horas!
Enciendo el cigarrillo, alegro otro,
Las once, ni las doce, ¡no son horas!
De pronto viene el verso, lo detengo.
Alegro un cigarrillo me lo fumo,
Me fumo la alegría, la memoria,
Enciendo un cigarrillo, alegro otro:
Ni la una, ni las dos, ¡que no son horas!.
Me fumo la mañana y sabe a gloria
De pronto viene el verso, lo detengo:
¡Las tres y ya es la hora!, y pasa el tac,
dos minutos, recuerdo: ¡ya es la hora!.
Alegro un cigarrillo, me lo fumo
Me duermo y fumo el sueño,
A duras penas me desasosiego.
------------------------------
Nada es mas bello
-
.
Persigue un cometa en el desierto
y averigua donde tocó su cola la tierra.
Anda mil o más pasos
En dirección a tu espalda
Y entre las dunas silentes
Y las rocas de vacío,
Si te dejas hundir
Sobre la límpida arena
Hallarás en la magnitud
De esa noche inquieta
LA BELLEZA COTIDIANA
DE MIRAR A LAS ESTRELLAS.
-------------------------------
Me siento inconsciente en este mundo.
Soy un pálpito de temor,
Una abstracción en espiral,
Una masa de dudas,
Indecisiones y delirios.
Un cuerpo débil
Atrapado en la ciudad.
Perseguido por más cuchillos
Que corazones se rompen.
Algunos dicen de mí que soy hábil,
Que es difícil verme
Si no te esfuerzas en hacerlo.
Dicen que paso desapercibido.
Y es que nunca me enseñaron a ser vistoso,
Nadie me inculcó la fama
Ni me obligó a vestir de colores
Chillones ni me enseñó
A blasfemar a voces por la calle.
En consecuencia no soy nada
O un error en una base de datos inmensa,
Un fallo técnico de la naturaleza,
Espécimen indeseable y malquerido
Que no quiere ni verse a si mismo al espejo.
Pero se que llegará, lo sé. Cada vez está mas cerca
Y viene dispuesta a arrasar con todo lo absurdo o dar fin a esta historia.
Solo sé que llegará y pondrá el telón a este teatro.
La espero impaciente, como la hierba al rocío.
Como los ríos a la lluvia, como ella merece.
Ven a mí.
Perdí todos los poemas del pájaro amarillo,
Y con ellos perdí todas las plumas, mis alas,
Perdí el blanco alegrar de las mañanas,
Perdí la pubertad en un folio en blanco.
Me perdí, cuando el día me perdió.
Perdí la estricta y tersa piel de los quince,
Mi espalda perdió su cisne,
Perdí la compañía de la razón,
El hígado era una esponja de sal.
Perdí varios ojos apostando al quince.
Perdí aquella mañana de Reyes
En un laberinto de mañanas de ácido.
Perdí la extravagancia y me quedé con la mitad.
Perdí un nombre propio, ahora habría de usar el mío.
La mitad de la extravagancia es…
Me perdía en las ferias de otros pueblos,
Y en otras ferias mas difíciles de explicar…
Perdí el algodón de azúcar, el oso del año,
Siempre perdiendo todo, en la feria de la vida.
Perdí la humanidad. Venció la vanidad.
Perdí las ganas de seguir,
y sigo perdiendo
..............................
Vienen mis amigos y me dicen
Que parezco triste y viejo, que si no he leído
La historia de Peter Pan, demonios, les digo,
Ese es el más bellaco del cuento.
Además prefiero las partes que no se escribieron,
Clavarle los colmillos al cuento y extraer su jugo.
Algún día os hablaré de ellas.
Les cuento que por lo que a mi respecta,
Peter es más dañino que el garfio del capitán,
Peor que las sirenas, mas rastrero que el contramaestre
Smith. Tan dañino y eterno como el tic tac del cocodrilo.
Un crío despreciable.
Les habló del burdel que es Nunca jamás,
De cómo los niños perdidos violan a tigrilla
O como demonios se llame en el cuento.
Les hablo de los cañones de garfio destrozando
Las nubes de algodón y cartón piedra.
De los cientos de hadas asesinadas
Por campanilla por simple celo.
Que asco de sitio de capa caida.
Me dicen que parezco triste y viejo,
Supongo que no llegan a entender
Mi sonrisa disfrazada.
Lo cierto es que leen muchos cuentos
Mis amigos.
--------------------------------
Las horas pasan de golpe. El cordel de la ropa
Las marca, simulando en la esquina
De mi campo de visión una presencia,
Va, viene, no es el aire quien lo mueve,
Es la angustia del Dador que está en las cosas:
Y avisa sobre el tiempo y lo implacable.
Lo absurdo colma mis recuerdos de ayer,
Un instrumento dotado de mil usos.
He sido. Y eso siento.
Va, viene, por dentro, un arrecife
De corales asesinos he sido. Y eso siento.
Está mustio mi interior color de cardo,
Y se marchita con este mi memoria.
Pienso en la flor cedida
Y me atormento.
Concedo ocasiones
Al cielo y este nieva mi norte.
Pido lugar para una lluvia lógica,
Y sólo llueve de dentro a fuera,
Yo no quería un río de emociones
Manándome. Sólo la paz de la flor
Y su sonrisa. Egoístamente.
Pienso en mi luz no dada
Y me atormento.
Escucho ahora el cuarto movimiento,
Retumba la flor dentro de los trombones.
En el concierto Mahleriano que hay en mi cabeza.
Moriría a cada letra que escribo del poema:
El espacio entre una y otra, siempre
Es un suicidio mío inacabado.
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