He recuperado dos mil cosas

Quisiera ser un lobo tenor,
Para ahuyentar con aullidos, que rasguen, las voces que turban todo lo hermoso del ambiente extásico que te rodea.
Cuenta conmigo aunque sea agazapado tras una esquina... amenazante, con el sexo preparado y dispuesto,
Escondiendo mi cuerpo, mi nombre, pero no mis garras,
Y saltaré eternizando la posesión con cicatrices.

Poniendo todo de mi.
Para que sigas siendo esa incógnita nube que sueño
me llueve ácida.









(Sortilegio. Improvisación en decimoquinta persona.)Cuenta una leyenda propiciada por las amapolasque rugen en el fondo de los motores mecánicosque han atropellado a una rosa metálica,que han avasallado sus petalos,que han vendido un clavely un lirio en su lugary la rosaRigidaEstáticaExtásicaÍnfimaCuentan que en manos de taxidermistas cayó.Y hoy es un nombre disecado en un libro,que se vende en el fondo del rugido del motoren la tienda del clic que combustiona los autosy ha dejado de prosperary no hueleEs la rosa que perdió Sylvia dentro de un horno.La que Leonardo nos susurró. (a ti, o a mi)La que busco con esto:Tu rosa abierta Es mi rosa expectativa.Es la rosa-espiritu que improviso en una elegíaa la futura muerte de mis deseos hacía lo desconocido y excitante.Es la rosa erótico híbrida. que tu no buscas, pero te acecha a vecesquizá desde un poema.Cuentan que a la noche esta rosase duerme en el pecho del poeta.Y el pecho del poeta sueña con Ken follety Aliena...Toma estos versosproductos del deseoy el "llevate mil y no pagues ninguno hasta diciembre"Besos




cálidoardesublevaciónhoguerasabanasusurroabrazoNew Orleanscandelabrasasjazzbesosimbolismoperdidadesolacion del almatodo sufrido desde un inerte estar estático.beso simbolistaperdidacuerpopelomanodedolabioslabioslabioslabioslabiosTake my purple lipsTake my hybrid handslive my sublime dream


Realmente el viaje era a Almería. Pero dentro mío, Almería, el Caribe, Tegucigalpa, Tetuan, o Toledo, las Bahamas, California o New Orleans, Turquía, finlandia o Jamaica... Dentro mío todo es lo mismo lo importante era otra cosa. No se si fuí a Cabo de Gata, o quizá fuera a Venice Beach, o a la Cala de Mijas o Donosti, Quizá me bañé en Casablanca, o en Faro o Lisboa, No lo recuerdo muy bien, no lo se, porque lo importante era que Ella venía conmigo. Y yo iba con Ella.










Ahora es cuando todo el barrio entra en un silencio acogedor que me recuerda a las calles de la paz que nunca he vivido y los dos perros se acomodan en mis pies, pacíficos. Ahora ni el viento se atreve a quejarse porque un saxo y un piano se atreven a decir todas LAS VERDADES DE LOS CUERPOS Ahora lloran de verdad, los hayedos los sauces llorones secan sus lagrimas porque una bateria se empieza a insinuar... y disminuye el frío y aumenta el calor del saxo y el piano y aumenta el calor del sexo en las manos Ahora es cuando todo Granada menea un pie sin quererlo y se abraza y se desnuda en gesto amable por las calles Ahora es el verdadero mestizaje. la verdadera desnudez que todos hemos buscado y la tranquilidad de saber que fuera se aman y están dispuestos a compartir una bella canción para salvar ese instante.



A GINSBERG Hubo una vez un hombre que media el mundo con los filos de los sombreros. Que aullaba como cualquiera lo haría, por las cafeterías de la facultad, inclinándose sobre si mismo para saludar. Una vez la algarabía midió escasamente metro ochenta, demasiado hombre y sin embargo faltó espacio para albergar toda esa ciencia... demasiado poeta... pero tantísimo sentimiento. Nunca volverán los lobos a correr de ventanilla a ventanilla por todas las oficinas del "vuelva usted mañana", Porque Ginsberg ha erradicado de la impaciencia el gobierno.



Todo mi odio, como todo mi amor Mis no posesiones, Y mis dias poseso, Todo lo doy por un segundo de tu ternura. Eres la gota que delicada solloza blasfemias. Toda la incertidumbre de creer amar a alguien contigo es un campo de bienestar y seguridad plagado de amables flores espinosas. Por esto me aferro A ti cual madera que flota En este océano de papel. Pues lo que fui, lo que soy y no he sido o seré, Lo que imagino ser y lo que invento Es un múltiplo de mis deseos De tu carne, de tu mirada Azul como un sueño. Porque ahora que todo está en ascendente, Descenderemos amor a nuestro Alma. No acompañemos a Vengerov ni a Perlman, En su loca inclinación hacía las radicales cimas de una escala. Nuestro afán será pisar un suelo con la firmeza de una nube sólida. Todo es tuyo, las llaves de la puerta de mi estancia Y ese cuarto mío nunca terminado. Mi primer pensamiento Y mi última herejía.


Costosa, la idea, se aprieta en el cerebelo, y reniega de expresarse, puntuando injurias hacia la boca seca ¡Es la dictadura totalitaria del Tedio! Donde hay hastío, no hay nada mas: Quizá unos labios ajenos, sellados... a lo sumo.



--- Remflexiones. --- Despierta es solo un sueño es el trabajo de la mente que elucubra sensaciones intensas ¡despierta! Ya estoy despierto sin embargo ahora la mente solo trabaja la huida ficticia hacia aquel mundo tan agradable de cristal que anoche. ------------------



La luz me devora.

¿Y tu querias que te escribiera una luna
o que dibujara un duende en el bloc de dibujo?

La luz me devora y tu fantaseas conmigo
pero nunca me tendras.

ni tu ni nadie

( a quien me asedia
y me desconoce)



Ese sol
Que jamás se pondrá.
Jamás. Se ha puesto.

Los dos hemos perdido
Con el nuevo día.


ella es el futuro.


los hijos de mis amigos balbucean como yo lo hice. y babean y trotan felices de sentirse en un mundo, casi nunca, hecho a su medida.

ella es el futuro. O eso espero.

LOLITA Se está abriendo la que será amapola deseable entre el rojo extenso de un campo de deseos que con el cuerpo crecen al ritmo que la vida las pasiones exalta. Quiero colonizar tu cuerpo virgen.

Un laberinto De pronto estallan los mil recodos Y una claridad incierta nos invade Todas las salidas, las huidas, las fugas Las vemos con unas certezas de pared. Ha empezado el deshielo, Ha comenzado a deshilacharse, ¡Que desnudez tan temprana! Este laberinto Se precipita a contarnos Los secretos de sus evasiones. Y nosotros no quemamos las vendas Que nos ciegan. Amor estamos hechos de epístolas. Y nuestros labios conocen la manera De serenar la intranquila paciencia Que nos mantiene laberínticos.



Poema experimental dos _____________________ En el primer verso hallamos una puerta Que nos dice que todo va a ser tedioso pero irá como la seda En el cuarto no la cruzamos y cogemos el tren Sin déstino que nunca se ha de coger si quieres cruzar esa puerta. En el sexto las ventanas dan a cien paisajes Cuatrocientas montañas con seiscientos cincuenta picos. En el octavo la estación de la ciudad Donde crecimos se ha quedado ya muy atrás. En el décimo el desierto máquina Chirría cigarra y cerdo sangrando y frena. No hay duodécimo verso Y en este verso que empieza a despedirse hallamos a Mae West y a la perdíz, Copulando en un soneto que los manda A ser violentos.


...de repente mientras mi mano desabrochaba los botones de abajo de su falda de tela vaquera raida, me vino a la memoria una ruina griega y una frase de platon, entonces empecé a hurgar su coño con mi dedo y la uña larga, de veinte días y sucia, se clavó en su piel creando un alarmante alarido que me hizo volver en razon. Seguí, tras disculparme, con mi lengua en su entrepierna (no conozco otra manera mejor de redimir un descuido), ya obviando a platon y a socrates, incluso epicúrico, hasta que un segundo gemido y un apreton de piernas me indico que ella ya se había corrido y yo, podía volver de nuevo a mis libros de historia clásica... (fragmento de la obra inexistente "el tren y el tiempo")


SOY VERTICAL

Pero preferiría ser horizontal.

No soy un árbol con las raíces en la tierra

absorbiendo minerales y amor maternal

para que cada marzo florezcan las hojas,

ni soy la belleza del jardín

de llamativos colores que atrae exclamaciones de admiración

ignorando que pronto perderá sus pétalos.

Comparado conmigo, un árbol es inmortal

y una flor, aunque no tan alta, es más llamativa,

y quiero la longevidad de uno y la valentía de la otra.

Esta noche, bajo la luz infinitesimal de las estrellas,

los árboles y las flores han derramado sus olores frescos.

Camino entre ellos, pero no se dan cuenta.

A veces pienso que cuando estoy durmiendo

me debo parecer a ellos a la perfección-

oscurecidos ya los pensamientos.

Para mí es más natural estar tendida.

Es entonces cuando el cielo y yo conversamos con libertad,

y así seré útil cuando al fin me tienda:

entonces los árboles podrán tocarme por una vez, y las flores tendrán tiempo para mí.



Sylvia



tropecientas razones para no ser una hoja que cae, ni caer.---------------------------------Por ejemplo la locura de su cuerpo flano gelatina de sus labios.Por ejemplo sentarse a mirar los tejados derruirse, insinuando un dolor gris.O por ejemplo bailar, ya nadie baila,no os engañeis, ya nadie baila.o no hacer nada por ejemplo,o por poner un ejemplo hacer algo que no lleve a nada.pero si alguna vez he de ser hoja de otoño,seré por vocación como mínimo uno de sus poros vacios.

ÉMILIE: ¿Qué ocurre? VALMONT: Ha venido una persona que quizá no apruebe tu presencia aquí. ÉMILIE: ¿Se trata de una mujer? VALMONT: Yo diría que es incluso una dama. ÉMILIE: Oh... ¿la dama a la que escribimos? VALMONT: Exactamente. ÉMILIE: Fue muy divertido. VALMONT: Tienes mucho talento como escritorio. ÉMILIE: Me gustaría ver cómo es. VALMONT: Pero no puedes... (se levanta). Aunque pensándolo bien... no veo por qué no. Dime, ¿qué planes tienes para esta noche? ÉMILIE: Cena con unos amigos. VALMONT: ¿Y después de la cena? ÉMILIE: Nada en firme.(ríe) VALMONT: Bien. Tourvel entra como corriendo. Ve cómo Valmont paga a Émilie, le da dos besos. ÉMILIE: Estaré allí.


He utilizado un nuevo rostro tan mágico que NO recuerdo qué soy o flor, o polen trasnochado en narices, alegórias del mancebismo, la juventud desmesurada. Un nuevo rostro, el mío. Mi nuevo rostro es mi castigo. Ahora mi rostro es condena. Rostro. Otro rostro. Otra costra en el rostro. Otro Rostro Pálido. Mascara del indio que se protege del viento con el viento, sonreir ante los ataudes, la tristeza entre alegrías. Todo es una máquina de la que pendemos y la justicia natural es un índice sobre un botón. Mascara de virtud. Mascara de Marques. Señor marques. Señor Rata. (Errata, SEÑORito MARQUES) Asimetrías.

MI POEMA EROTICO

Gaviota lesbiana seguida de palomo salido. Cuadros de una exposición. Y Mussorgsky. Sangre de rata. Un Señor Rata.
Gaviota salida seguida de albatros lesbiano. Exposición. Sangre de Mussorgsky y una rata. Cuadros de un Señor Rata.
Gaviota exhausta. Albatros renqueante. TODOS málditos demonios fragilizados.
Mussorgsky o la Rata. Elige.
si el amor me da la espalda le besaré en los omoplatos. si el amor es una hache enmudeceré con el. si el amor, o su calor, o su valor, su sabor, el dolor que arrastra, o su color camaleón se presenta se inclina y me besa los pies, trotaran mis dedillos como gacelas por el labio insinuado. Y si el amor es una mierda yo soy coprofago. Y si es un bombón, yo soy una niña golosa. y si el amor es eso que se esconde en tu falda. Es amor donde quiero morir, o vivir eternamente. O renacer. Si el amor es un producto de la imaginación soy un loco. Y si los locos no pueden amar soy un sabio cuerdo por ti. Y, por fin, si el amor, fuese esa masa de color negruzca que se arremolina en la entraña y no duele pero sangra y mata, Es amor donde quiero morir, o vivir eternamente.

Devorado por la consciencia del pasado,
el futuro va conformandome en el inconformismo.
Todo va en decadencia excepto el amor, que no es nada.

Devorado por el pasado consciente
vierto mi decadencia en el amor inconformista,
conformándome con vivir el futuro, que no es nada.
...Se oía de fondo Death and the maiden, concierto de cámara para cuatro cuerdas de Schubert, ella se tendió entre el edredon de pluma de oca y el abismo de pantano y sostuvo con sus ojos una agonía precisa....


Dormir

A ser posible
con el ansia de soñar
que duermo agusto.

Ladearme entre la seda
como si fuera yo el gusano
que la teje.

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Fragmento de "el fauno juan amapola"
extraido de un capitulo inexistente.
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... y cuando el almendro no pudo sostener por mas tiempo
la agonía creciente de la madre de Juan Amapola,
derivó hacia el suelo la última de sus hojas
y sus raices expiraron...


el cuerpo del niño es una primaveraa
sentenciada a vivir otoños.

el cuerpo de la mujer es un otoño
sentenciado a anhelar primaveras.

el cuerpo del hombre es un verano
al que no asedia ninguna estación.

mi cuerpo es una estación
cuyo tren hacia el fin son los años.

¿Porqué me miras, ofelia
desde tu fondo tan frío?

¿porqué lo haces, mi loca,
y no te sales del río?